A mí me gusta leer libros como ver telenovelas. Puede sonar extraño pero reservo unas cuantas páginas para cada día y así tener la sensación de hacer algo, de tener la obligación de mi lectura diaria. Tal vez es una forma de tortura que sólo yo entiendo y por la cual otros me matarían. Y digo tortura porque me gusta sufrir, ¿y a qué mujer no? Me gusta la espera, la agonía, el sufrir por aquel cariño que no llegará, pero aún así soy una ilusa de la vida, que nació para idealizar y morirá con la ilusión de vivir para siempre en ti. Y así cada capítulo será una pequeña muerte que lleve al gran final, a ese final que tal vez no quiero leer, pero que llegará; porque no me gusta dejar cosas "a media", pero aún así lo hago, es mi esencia.

Escupe, arrástrate como una serpiente agónica de dolor, de deseo, cansada de la basura que tiene que recoger cada día, todos los días, de ver tu cara y fingir felicidad, fingir placer.
¿Cómo hacer que esto sea mejor? ¿Sea más verdadero? La vida en sí es tan podrida que un trozo de metal frío parece adorable, parece mejor que todo... en este momento. Y no quiero moverme más, no quiero ser ni vivir. Acá acabará todo, a menos que llegues y me des un beso... o mejor dos.

Inútil y subversiva.

Cuesta verse, mirarse más allá de lo que el mundo ve, de lo uno puede pensar sobre sí mismo. Cuesta definirse como una palabra, de esas palabras raras, que aunque leas su significado aún no lo entiendes. Cuesta quererse, tenerse y poseerse. Cuesta definirse tanto como tomar un vaso con veneno, tragarlo y asimilar que morirás tarde o temprano, con o sin agonía, sin ti.
Me siento inútil, soy inútil ¿Que eres tú? Soy justicia, soy poder, soy venganza, soy suave, soy agonía, soy límite, soy subversiva.
Y así las personas pasan sin darse cuenta de todo, de todos; una mirada sobre el hombro y bastará para hacer explotar el mundo, o ¿acaso ya explotó? ¿acaso ya no estamos? y la explicación podría ser fría como mis manos, ¿estamos aquí? Creo pensar que nunca estuve, que jamás seré, que nunca seré aquello que quisiste.

- ¿De verdad te molesta que escriba?
- Sí
- ¿Y porqué?
- Porque muchos hombres lo leen
- Jajajajaja si para eso lo hago, para que lean
- Pero me da celos
- Y porqué? Si sabes que nada es real, ni las palabras, ni los deseos, ni los sueños con otro..
- A mí me parece muy real
- Entonces no podemos estar juntos sabes? me quedo con las palabras y las ganas de asesinarte, pero no con un puñal, sino que con mis relatos que jamás los leerás, porque tienen historias tan tristes que te morirás de pena.